Mijn verhaal
Afgelopen dinsdag ontmoette ik een collega en vriendin van mijn vorige baan. Zij is daar drie jaar geleden ook weggegaan.
Het is tijd om mijn persoonlijke verhaal te delen. Dertien jaar lang kon mijn identiteit in twee woorden worden samengevat: bank analist. Het ging gepaard met een chique titel, een salaris waar mijn ouders van onder de indruk waren en een hoek van een wolkenkrabber met een uitzicht dat me het gevoel gaf dat ik belangrijk was. Mijn wereld was gebaseerd op Excel-modellen, presentaties en een niet aflatende ambitie. Succes was een getal, een gehaalde deadline, een gesloten deal. Ik rende op een prestatietredmolen en was lange tijd trots op het tempo dat ik kon volhouden.
De eerste tekenen waren gemakkelijk weg te wuiven. Het was gewoon vermoeidheid, dacht ik. Maar het was niet alleen vermoeidheid. Het was een zwaar, loodzwaar gevoel in mijn ledematen elke ochtend wanneer de wekker om 7 uur afging. De levendige kleuren van mijn leven begonnen te vervagen, waardoor alles in een grijze tint achterbleef. De cijfers op mijn spreadsheets, ooit een puzzel die moest worden opgelost, werden betekenisloze hiërogliefen. Ik zat in vergaderingen en hoorde woorden als “PBT” (winst vóór belastingen), ‘RAROC’ (risicogecorrigeerd rendement op kapitaal) en “synergie”, maar ze klonken als een vreemde taal. Mijn lichaam begon in opstand te komen. Ik had voortdurend spanningshoofdpijn, een maag die altijd in de knoop zat en een hart dat zonder reden tekeer ging. Ik was prikkelbaar, trok me terug van vrienden en zegde afspraken af. Ik kwam thuis, te uitgeput om te koken of zelfs maar te praten, en lag alleen maar op de bank.
Dit was niet alleen een burn-out, het was een diepe, stille depressie. Het voelde alsof ik vanuit een dikke ruit naar mijn eigen leven keek, niet in staat om deel te nemen, niet in staat om iets anders te voelen dan een holle gevoelloosheid.
Stoppen was beangstigend. De identiteit die ik zo hard had opgebouwd, was verdwenen. Maandenlang voelde ik me verloren. Ik sliep, maakte lange wandelingen en probeerde me te herinneren hoe het voelde om een mens te zijn, niet een producent.
In die periode stelde een vriendin voor om naar een Chinees sprekende acupuncturist in Amsterdam te gaan. Wanhopig op zoek naar iets om mijn voortdurende angst te verlichten, ging ik erheen. Ik herinner me dat ik met een vriendelijke Chinese dame in mijn moedertaal over mijn symptomen sprak, waarna ze mijn pols en tong bekeek. Daarna vroeg ze me om op de tafel te gaan liggen en plaatste ze de naalden met een rustige precisie. Er was geen haast, geen eisen. Voor het eerst in jaren was ik stil. Een diep gevoel van kalmte overspoelde me en ik sliep – een echte, herstellende slaap – daar op de tafel. Het was geen magie, maar het was de eerste keer dat ik een sprankje hoop voelde.
Ik was gefascineerd. Hoe kon iets zo eenvoudigs zo’n ingrijpende verandering teweegbrengen? Ik begon te lezen en onderzoek te doen, en er ontstond een nieuwe, vreemde gedachte: zou ik dit voor anderen kunnen leren doen?
Inschrijven voor een acupunctuuropleiding was een beetje een cultuurschok, hoewel de acupunctuurcultuur diep geworteld is in China en ik Chinees ben. Mijn klasgenoten waren voormalige verpleegsters, yogaleraren en mensen uit alle lagen van de bevolking. We bestudeerden geen winstmarges, maar de stroom van Qi, de balans tussen Yin en Yang, de meridianen in het lichaam. Het was intuïtief, holistisch en diep menselijk. Ik ging van het analyseren van gegevens naar het luisteren naar polsslagen. Van presentaties geven aan zakenpartners naar ruimte bieden aan patiënten.
Het was een heel nieuwe ervaring die me nederig maakte en uitdaagde. Mijn bankiersbrein had aanvankelijk moeite met het gebrek aan zwart-wit antwoorden, maar langzaam leerde ik een andere logica kennen, een logica van verbinding en observatie. Ik leerde een detective te zijn op het gebied van welzijn, niet op het gebied van financiële discrepanties.
Nu, als acupuncturist met acht jaar ervaring, ziet mijn leven er geweldig uit. Mijn ‘kantoor’ is een rustige en warme ruimte. Mijn ‘klanten’ zijn mensen, geen nummers. Ik help niet met het verplaatsen van geld, maar met het verplaatsen van energie. De vrouw die binnenkomt met verlammende stress, de man met chronische pijn, het stel dat worstelt met onvruchtbaarheid – ik mag getuige zijn van hun reis naar genezing.
De ironie ontgaat mij niet. Mijn oude leven draaide om compartimentering, en mijn nieuwe leven draait om integratie. Mijn analytische vaardigheden zijn er nog steeds; ze helpen me alleen nu om het verhaal van een patiënt samen te stellen aan de hand van hun symptomen, hun pols, hun tong. Het streven naar uitmuntendheid is er nog steeds, maar is nu gericht op compassievolle zorg.
Het verlaten van het bankwezen was geen mislukking; het was een glamoureuze transformatie. Ik ruilde de taal van KPI’s in voor de stille, krachtige taal van naalden. Ik ruilde een leven van externe bevestiging in voor een leven met een rustig, diepgaand doel. De depressie en burn-out waren geen omweg; ze waren de wegwijzers die me op het juiste pad dwongen. En dat pad voelt als mijn eigen pad.